可他像没事人一样，坐在桌前擦刀。

    刀锋在灯光下泛着冷光。

    “他们在说你。”她低声。

    “说呗。”

    “你不生气？”

    “嘴长在别人脸上。”他说。

    她看着他，忽然有些心疼。

    他不是不在意。

    他只是选择不表现。

    她走近一步：“要不……我们低一点？”

    他抬头。

    “低到什么时候？”

    她答不上来。

    他站起身，把刀放好。

    “我拒绝他们，不是因为硬。”他说，“是因为我不想把你交给别人议论。”

    她心口一震。

    “我没那么脆。”她小声说。

    “我知道。”他看着她，“可我不想赌。”

    空气沉默下来。

    夜色深沉。

    院子里风声又起。

    第二天，他出门时，又有人叫住他。

    “哥，别再闹了。”

    他头也没回：“我没闹。”

    他拒绝很多人。

    拒绝劝和的，拒绝示好的，拒绝试探的。

    他把所有的可能都挡在门外。

    不是因为孤傲。

    而是因为他不信。

    他宁愿自己撑。

    娄小娥站在门口，看着他背影渐远。

    她心里既担忧，又隐隐有种说不出的踏实。

    他像一堵墙。

    可墙也会有裂缝。

    她忽然有点害怕。

    怕有一天，这堵墙会倒。

    院子里的阳光慢慢升高，照在木板封住的窗上，留下斑驳的影子。

    不是那种刻意的冷淡，而是一种慢慢收回的疏离。他做饭依旧准时，饭菜也没有少一道，只是吃饭时不再看她，送她到校门口也只是站在远处，连“等我”都省了。

    娄小娥察觉到了。

    她不是迟钝的人。

    她能感觉到他在往后退。

    那种退，不是愤怒，不是厌倦，更像是一种决绝。

    那天傍晚，她放学>> --