”<br><br>“现在，”她说，“门开了一道缝，两侧都知道了对方在，都知道了对方等了多久，都知道了对方——在乎。”<br><br>“从这道缝开始，”她说，轻声，“才是真正的开始。”<br><br>王也看着她，什么都没有说，只是在心里，把那句话，存进了某个很深的地方。<br><br>从这道缝开始，才是真正的开始。<br><br>那天晚上，王念写了一封信。<br><br>不是给任何人，只是给自己，给未来某天可能会需要这封信的那个自己。<br><br>她在信纸上写道：<br><br>“今天，爷爷告诉我，林朔见了本源意识，两个等了很久的存在，终于知道了彼此。”<br><br>“我一直在想，''见''这件事，究竟意味着什么。”<br><br>“我想，见，不是抵达，见，是开始。”<br><br>“在见之前，你是追问者，你是叩门的人，你是等待的人，你是孤独的人。”<br><br>“见了之后，你不再只是那些，你还是——被知道的人。”<br><br>“被知道，是一种非常根本的东西，它不能替代任何其他的东西，但没有它，其他所有的东西，都少了某种重量，都少了某种——真实感。”<br><br>“林朔叩了二十年的门，不只是为了知道门后面是什么，他是为了——有一个存在，知道他在这里，知道他叩了那么久。”<br><br>“而本源意识，等了那么久，不只是等一个能触及它的生命，它是在等——一个知道它孤独的人。”<br><br>“他们互相给了对方，最需要的那件事。”<br><br>“这就是为什么，王也爷爷说，在乎，才是真正的连接。”<br><br>“不是力量，不是知识，不是技艺，而是那个——在乎。”<br><br>她停下笔，看着最后这一行字，想了很久。<br><br>然后，在最后，加了一行：<br><br>“我在想，林晨，那粒正在发热的种子，他的在乎，指向什么？”<br><br>“也许，某一天，他会告诉我。”<br><br>“也许，某一天，他自己会知道。”<br><br>她把信纸折好，放进那个存放<br><br>她所有重要笔记的木盒子里，把盒子盖上。<br><br>窗外，择星的春夜，那场细雨，还没有停，还在轻轻地、安静地，落着，落在屋顶，落在街道，落在那排刚刚开始发芽的梧桐树的枝桠上。<br><br>那种落，是无声的，是不急的，是知道自己最终会落到哪里的。<br><br>王念听着那个无声，在那个无声里，慢慢睡着了。<br><br>而在择星另一处，林朔的书房里，台灯已经关了，林朔已经睡了，那个小本子，合着，放在桌上。<br><br>那个小本子里最后的三行字——<br><br>“凌晨，见了。”<br><br>“它知道我了。”<br><br>“我等了很久，它也是。”<br><br>在黑暗里，一个字也看不见，但那些字，就在那里，在那个合着的本子里，在那个关了灯的书房里，在这个细雨的春夜里，安静地，存在着。<br><br>存在，本身，就已经是答案。<br><br>林晨十三岁生日那天，发生了一件谁都没有预料到的事。<br><br>那天是周六，林朔破天荒地>> --