花痴开的脚步很轻，轻得像一片落叶。

    但每一步踩在青石板路上，都像是踩在夜郎七的心口上。

    他跟在师父身后，穿过夜郎府后院那条幽暗的长廊。廊外是倾盆大雨，雨水顺着瓦檐倾泻而下，在石阶上砸出无数水花。雷声在头顶炸开，闪电将整条长廊照得惨白如昼。

    夜郎七走得很慢。

    这个一辈子从不犹豫的人，今夜每一步都像是在丈量什么。

    长廊尽头是一扇紧闭的木门。门很旧，铜环上生了青绿色的锈，像是很多年没有打开过。

    夜郎七在门前站定。

    他没有回头，声音很平静：“痴开，你可知道，这扇门后面是什么？”

    花痴开摇头。

    他已经不是当年那个被菊英娥托孤时瘦弱得像只猫崽的孩子了。二十四岁的他，身形修长，面如冠玉，唯有一双眼睛——那双眼睛在专注时，瞳孔会微微放大，像是要吞噬一切。夜郎七说，这是“痴相”，是千手一脉最极致的赌徒才有的面相。

    “是你的心魔。”夜郎七说。

    花痴开微微一怔。

    “三天后，你要去赴司马空的局。”夜郎七终于转过身来，烛火映着他的脸，那张脸上沟壑纵横，像是被岁月和风沙雕刻过的岩石，“这一战，我帮不了你。你母亲的仇，你父亲的恨，都要你自己去了断。”

    花痴开没有说话。

    他知道。

    从七岁那年被带到夜郎府，他就知道这一天会来。十九年的苦练，十九年的忍耐，十九年的“痴态”修行——都是为了这一天。

    “但你心里有东西没放下。”夜郎七盯着他的眼睛，那双浑浊的老眼里，精光一闪而过，“你以为我不知道？你以为你把那些噩梦压在心底，它们就会消失？”

    花痴开的手指微微颤抖了一下。

    他想起那些夜晚。

    那些他从梦中惊醒的夜晚。梦里，花千手倒在血泊中，菊英娥的泪滴在他脸上，温热而咸涩。他想起父亲最后的眼神——那眼神里没有恐惧，没有愤怒，只有一种奇怪的不甘。

    那不是对死亡的恐惧，而是对赌局未竟的遗憾。

    花千手临终前说的最后一句话，不是“照顾好英娥”，不是“痴开，快逃”。

    他说的是：“这局……本该是我赢的。”

    这句话像一根刺，扎在花痴开心底十九年。

    “我没忘。”花痴开的声音有些哑，“师父，我从没忘。”

    “不是让你忘。”夜郎七推开那扇木门。

    门轴发出沉闷的嘎吱声，一股陈旧的气味扑面而来。那是霉味、墨香和某种说不清道不明的东西混合在一起的气息。

    花痴开走进去。

    房间里没有窗户，四面墙壁上挂满了画像。烛火跳动，那些画像上的人脸忽明忽暗，像是在呼吸。

    花痴开的目光扫过第一幅画——那是个中年男人，面容刚毅，眼神如刀，嘴角微微上扬，带着一种睥睨天下的傲气。

    花千手。

    他的父亲。

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