两日后。

    大兴安岭西麓，边缘。

    这里的风不似林中阴柔，夹着沙砾和枯草。

    两万多人的队伍在荒原上蠕动，像一条臃肿的怪蛇。

    这就是个杂乱的大锅炖。

    穿羊皮袄的蒙古牧民、裹破棉衣的高丽流民、拿着铁叉的马贼，甚至还有刚收编的土著。

    乱哄哄，臭烘烘，为了抢一口水能动刀子。

    唯一的共同点，是他们看向最前方那面日月大旗时，眼里的敬畏。

    李景隆骑在枣红马上，胡子拉碴，那身骚包的银甲糊满羊油和黑泥。

    他啃了一口硬得像石头的奶疙瘩，酸得五官都在抽抽。

    “殿下。”李景隆硬咽下去：“这帮叫花子……真能打仗？”

    这几天像是梳篦子一样扫荡，队伍滚雪球到两万，可怎么看怎么像送死。

    “打仗？”

    朱雄英胯下乌骓马，手里盘着一根枯草般的辫子——郭震送来的样品。

    “大表哥，你觉得什么是打仗？”

    李景隆下意识挺直腰杆，老爹李文忠的教诲刻在骨子里：“结阵对冲，令行禁止，进退有度。这帮人遇上纳哈出的主力，一个照面就得炸。”

    这不是看不起人，是常识。

    “你说的那是斗阵。”朱雄英随手扔掉辫子，目光投向灰蒙蒙的天际：“孤打的是势。”

    “势？”

    “北元是狼，聚散无常。大明是虎，虎追不上狼，会被拖死。”朱雄英抬起马鞭画了个圈：“所以，孤找来这群疯狗。”

    他回头，冷冷扫视身后。

    几个蒙古百夫长正在抽打奴隶，一队高丽人对着他的背影磕头如捣蒜。

    “疯狗打不过狼，孤知道。”朱雄英声音平淡：“但两万条疯狗扑上去，狼群也得被咬下一层皮，也得乱。”>> --