老陈说着，端起那只掉了漆的搪瓷缸，手有些抖。

    董竹闭着眼，靠在椅背上，太阳穴突突直跳。

    她没说话，只是伸手揉了揉眉心，指尖冰凉。

    二十天。

    三波代表，像走马灯一样上台又倒下。

    第一波人还算有点脑子。

    他们试图组织防御，试图建立某种秩序。

    虽然简陋，但至少像个人样。

    第二波就开始变味了。

    按人头收保护费，女人和粮食成了硬通货。

    到了这第三波，也就是现在的马六，连装都懒得装了——就是纯粹的土匪。

    一群被饥饿和恐惧逼疯了的野狗。

    她董竹能活到现在，没被这群野狗撕碎，靠的不是运气，而是两样东西：

    第一，是那扇绝对焊死的铁门，以及提前囤积在二号厂区里的物资。

    第二，是冷血。

    她绝不参与任何一波所谓的“代表选举”。

    她把自己，连同这几十号心腹，死死缩在二号厂区这个铁壳子里。

    不出头、不站队、不招惹。

    像一只蛰伏在阴暗角落里的蜘蛛。

    冷眼看着外面的苍蝇互相吞噬，互相撕咬。

    “竞赛临近了，人心越发浮躁了。”董竹终于开口，“大家都快忍不下去了，不管是杀人的，还是被杀的。”

    “人数呢？”她问出了最关键的问题。

    老陈缩了缩脖子，眼神黯淡下去。

    “我让小李趁着集会偷偷数过。现在还活着的……大概两千出头。”

    董竹的手指在桌面上缓缓敲击。

    三千多人，三十天。

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