雨是傍晚时分停的。

    林微言站在修复室窗前，看着天边最后一抹灰云被风吹散，露出淡青色的天空。雨后的空气湿漉漉的，带着泥土和青草的气息，从半开的窗户缝里钻进来。

    她已经在修复台前坐了四个小时。

    面前摊开的是那本《匏瓜集》，清代无名氏所著，记录的是各类瓜果的种植技艺与典故。书页泛黄，边角有虫蛀的痕迹，扉页上还有前朝藏书人的朱批——“种瓜得瓜，种豆得豆，世间因果，大抵如此”。

    修复工作到了最后阶段，只剩下最后一页的破洞需要补缀。可她手里的镊子悬在半空，怎么也落不下去。

    不是技术问题。

    是因为那页纸上，有一行手写的批注——

    “壬寅年三月初七，与微言同读此书于图书馆，彼时窗外海棠正开。”

    那笔迹她太熟悉了。

    沈砚舟的笔迹。

    林微言闭上眼睛，深深吸了一口气。五天前，她从一堆待修复的古籍里翻出这本《匏瓜集》时，整个人都愣住了。这本书什么时候进的修复室？谁送来的？她翻遍登记簿，借阅记录一栏空空如也，只有“来源”后面写着两个字——捐赠。

    没有捐赠人姓名。

    没有联系方式。

    只有那行批注，像一枚埋了五年的钉子，猝不及防地扎进她心里。

    她本能地想把这本书退回去，可修复室的规矩是“来者不拒”。不管谁捐的书，只要进了这道门，就得一视同仁地修复。

    她只好留下它。

    可这五天，她几乎没睡过一个好觉。每次拿起工具，那行字就会跳进眼睛；每次闭上眼睛，五年前的画面就会浮现——

    图书馆三楼靠窗的位置，阳光透过海棠花的缝隙洒在桌面上，她和沈砚舟并排坐着，面前摊着同一本书。他指着某一段文字给她讲解，她偏过头看他，正好撞上他的目光。那一瞬间，他的眼睛里有光，比窗外的阳光还亮。

    “想什么呢？”他问。

    “没什么。”她慌忙低下头，心跳得像揣了一只兔子。

    他笑了笑，没戳穿她。只是伸出手，替她拂去落在肩头的一片海棠花瓣。

    那个动作那么轻，那么自然，仿佛他们这样相处了一辈子。

    可现在想起来，那片花瓣落下的瞬间，她的心跳声大得连自己都能听见。

    “林老师？”

    一个声音把她拉回现实。林微言睁开眼，发现同事小赵站在门口，正疑惑地看着她。

    “怎么了？”

    “有人找您。”小赵指了指楼下，“在会客室等着呢。”

    林微言放下镊子，揉了揉发酸的眉心：“谁啊？”

    “不知道，是个男的。”小赵露出一个意味深长的笑容，“长得还挺帅的。”

    林微言的心跳漏了一拍。

    她站起身，走到窗边往下看了一眼。会客室在二楼，窗户朝北，从这个角度看不见里面的人。可她的第六感已经在疯狂报警——

    是他。

    一定是他。

    她在楼梯口站了足足一分钟，才说服自己迈开脚步。

    推开会客室的门时，夕阳正好从西窗斜斜照进来，把整个房间染成温暖的橘红色。

    沈砚舟站在窗前，背对着门。他穿着一件深灰色的衬衫，袖子卷到小臂，露出一截手腕。听见开门声，他转过身，目光落在她脸上。

    那一瞬间，林微言恍惚觉得时光倒流回了五年前。

    他还是那个样子。眉眼清俊，轮廓分明，只是眼底多了些她看不懂的东西。疲惫？愧疚？还是别的什么？

    “微言。”他先开口，声音低低的。

    林微言没有回应。她站在门口，手还握着门把手，一副随时准备退出去的样子。

    “你怎么来了？”

    “来还你东西。”沈砚舟从口袋里掏出一个小盒子，放在桌上。

    林微言看了一眼那个盒子，心跳再次加速。那是她五年前送给他的生日礼物——一对银质袖扣，上面刻着细细的星芒纹路。她跑遍了整个城市才找到这对袖扣，花了她整整两个月的生活费。

    “你还留着>> --