还有——

    一张画。

    赵晓雯的目光落在那张画上，心猛地一颤，像被什么无形的手狠狠攥住。

    那是一张泛黄的宣纸，边缘已经破损起毛，被小心翼翼地裱在一块木板上。画上是一个年轻道士的背影，青衫负剑，站在一棵古柏下，眺望远山。山是云台山，柏是山门前那棵千年古柏。

    画工拙劣，比例失调，甚至有些幼稚可笑。

    可那画里的人，那一身青衫，那一柄长剑，那一棵古柏——

    是清风观。

    是师尊。

    那拙劣的笔触里，有一种东西在无声流淌。

    那是思念。

    那是五十年来，日日夜夜、从未间断的思念。

    那张画被放在最显眼的位置，比那些金银、那些兵器、那些酒坛都更靠近青石。它面前甚至还摆着几枚野果，已经干瘪，却依然放在那里——像是供奉，像是祭奠，像是在告诉所有人：这才是最重要的东西。

    赵晓雯的眼眶有些发酸。

    她移开目光，落向青石上那道金色的身影。

    那身影背对着她。

    坐在青石边缘。

    一只手臂撑着膝盖，另一只手臂垂在身侧，手指微微蜷曲，指节泛着淡淡的金色。

    那姿态那么熟悉。

    又那么陌生。

    熟悉的是轮廓——五十年过去，悟空的体型几乎没有变化，依然是那高大而矫健的金色猿猴，毛发依然泛着淡淡的光泽，在珠光下像一尊鎏金的雕像。

    陌生的是气息——

    那气息太沉了。

    沉得像一座山。

    沉得像背负了什么太重太重的东西，压得它直不起腰，喘不过气，连背影都透着一种说不出的疲惫。

    赵晓雯停下脚步。

    站在洞厅中央，站在那满天“星光”之下。

    她看着那道金色的背影。

    嘴唇动了动。

    然后，那两个字终于从喉咙深处涌出。

    “悟空。”

    声音不高。

    甚至很轻。

    可在这寂静的洞厅里，那两个字清清楚楚地回荡开来，撞在石壁上，折返回来的回音一遍遍重复着那个名字——悟空，悟空，悟空。

    那道金色的身影——

    猛地一颤。

    那一颤极剧烈。

    剧烈到它身下的青石都跟着震动了一下，虎皮滑落一角，一个酒坛咕噜噜滚开，撞在另一坛上，发出沉闷的声响。

    可它没有转身。

    依然背对着她。

    赵晓雯看见，那只垂在身侧的手，手指猛地蜷紧，指节泛白，连金色的毛发都跟着微微竖起。

    它在忍。

    忍什么？

    忍了五十年的孤独？

    忍了五十年的委屈？

    忍了五十年的思念？

    她不知道。

    她只是继续看着它。

    等。

    ---

    洞厅里静得可怕。

    那些夜明珠的光芒静静洒落，将两道身影笼罩在同一片光里，像一幅凝固了很久很久的画。

    良久。

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