周兴没回头。

    周德抱着他的腿，被拖着在地上滑，血在地上拖出一道长长的印子。

    “大侄子！周兴！你不能这样！你不能——”

    周兴停下。

    他低头，看着周德。

    那双眼睛还是空的。

    像看一个死人。

    “叔，”他说，“你把我从死人堆里背出来，养大，送我学艺。这条命，是你给的。”

    他顿了顿。

    “今天，我还你。”

    周德的手慢慢松开。

    他瘫坐在地上，看着周兴的背影越走越远。

    阳光照在他身上，照出那满身的血，照出那包被他攥在手里的鹤顶红。

    他低头看那包药。

    灰白色的粉末，在阳光下很漂亮。

    他忽然笑了。

    笑得浑身发抖，笑得眼泪和血一起往下流。

    ---偏厅里光线昏暗，

    窗户都用黑布蒙着，只点着几盏油灯。

    灯芯燃烧的噼啪声在寂静中格外清晰。

    周德被带进来的时候，已经走不动了。两个壮汉架着他，把他扔在地上。

    地上铺着席子，席子上有干涸的血迹——那是昨晚留下的，他自己的血。

    长孙无忌坐在案几后面，手里捏着一串玛瑙珠子，一颗一颗捻过去。

    管家站在一旁，垂着手。

    周德趴在地上，喘着粗气。

    “人来了？”长孙无忌问。

    周德张了张嘴，发出一个沙哑的音：“来……来了……”

    长孙无忌点点头。

    “在哪？”

    “柴……柴房……他说马上来……”

    长孙无忌捻珠子的手停了一瞬。

    “他一个人？”

    “一……一个人……”

    长孙无忌沉默了一会儿。

    然后他笑了。

    笑得很轻。

    “好。”他说，“周德，你办成了。”

    周德趴在地上，浑身发抖。

    不是害怕，是一种说不清的……空。

    他想起周兴的眼神。

    空的。

    像看一个死人。

    他忽然明白了什么。

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