风从山口灌进来，带着一股子湿泥和腐叶混在一起的味道，陈墨的鞋底碾过一层枯枝，发出轻微的碎裂声。他没加快脚步，也没停下，只是右脚比左脚多用了半分力，压着步子走。城门已经看不见了，官道在三百步前就断了，野径歪斜切入林子，像被什么钝器硬生生割开的一道口子。

    他左手在腰间一滑，铜钱串取了出来。二十四枚，一枚不多，一枚不少。他拇指推了一下最前头那枚，铜钱轻轻一跳，在掌心转了个面。然后他把它抛出去，不高，只到胸口的位置，任它自由落下。

    “叮”一声，砸在一块青石上，滚了半圈，停住。

    正面朝上。

    他又抛了一次。还是正面。

    第三次，落地时微微偏了角度，卡在石缝里，立着。

    陈墨盯着那枚立着的铜钱看了两秒，没去碰它。他蹲下身，指尖擦过石面，触感冰凉，还沾着一层滑腻的湿气。他把手指凑到鼻尖闻了一下——不是露水味，也不是苔藓该有的腥气，是那种坟地边上才有的、闷在土里的酸腐味，像是死根烂叶泡久了发酵出来的。

    他站起身，烟杆从道袍内侧抽出半寸，握在手里。杆身是冷的，比早晨的空气还冷，握久了甚至能吸走掌心的温度。他用指腹摩挲了一下杆头，墨玉表面有一道旧划痕，是他三年前在北岭留下的。那时候他还愿意信人一句“合作”，现在只信自己踩过的每一步地。

    他贴着左侧岩壁走，不再踩中间的野径。树干上的刻痕他早看过了，不是新划的，有些已经长出新皮，有些被藤蔓盖住一半。他拿烟杆尖挑开一段树皮，底下木头泛黑，渗出一点淡色汁液，像眼泪，但更稠。他记得这种痕迹——阴气浸染超过二十天，木质就会开始“病化”。这种树活不了多久，就算外表看着还绿，根也早就烂透了。

    他往前走了七步，忽然停住。

    脚印不对。

    他低头看地面，落叶层很厚，但他刚才走过的那几步，脚印边缘已经开始回缩，像是被什么东西从下面吸着，慢慢塌陷。他蹲下，左手抓起一把落叶，撒下去。叶子落地时，其中一片飘得慢了些，落点比其他几片偏了三寸，然后——缓缓滑向同一个方向。

    他没动。

    五息之后，又撒一次。

    这次所有叶子都朝同一个角落聚拢，速度更快，几乎像被无形的手推着走。

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