风把雾吹得稀薄了些，岩壁上的影子还歪在泥里，像一段被砍断的树根。陈墨的脸朝下趴着，嘴边那摊血已经半凝，混着泥水，颜色发暗。他的右手伸出去两寸，指尖离烟杆只差那么一点，可整条手臂软得抬不起来。左手里攥着的布角还贴在掌心，烫得像是刚从火里捞出来。

    他没死透。

    心跳还有，微弱，但一下一下顶着肋骨，像是破风箱在拉。呼吸断断续续，吸进去的时候喉咙里有血沫子打转的声音。右眼彻底糊了，左眼勉强睁了一条缝，看到的是地上的落叶、碎石，还有自己滴落的血正一圈圈晕开。

    胸口那根由怨气凝成的短矛还在，插得不深，但阴寒顺着伤口往骨头缝里钻。每一次心跳都推着那股冷劲往内脏走。他能感觉到黑线在皮下爬，像虫子在血管里游。

    怨灵退了，可没走远。

    十步外的雾里，传来低沉的嘶鸣，不是一声，是一片。不止刚才那个强怨灵，还有别的东西在靠近。地面微微震，草叶无风自动，枯枝咔咔作响，像是有什么东西正从地底爬上来。

    它没死，只是被打散了形体，暂时沉入地下。现在，它要回来。

    陈墨知道不能再等。

    他动不了腿，动不了腰，连抬手都费劲。截痛钉的效果早过了，伤口的痛全回来了，左肩像是被人用钝刀慢慢割，胸口那根矛每跳一下就往里压一分。但他还清醒，清醒得过分——越是疼，脑子越清楚。

    他咬了咬牙，舌尖抵住上颚，用力一碾。

    血腥味炸开，脑子猛地一激灵。

    就是这一瞬的清醒，够用了。

    他没去抓烟杆，也没试图坐起来。而是用右手小指，轻轻勾了一下地上的一片枯叶。

    叶子不大，边缘卷曲，沾了点血。风刚好在这时候吹过，叶子翻了个身，蹭到另一片落叶，发出极轻的“沙”一声。这声音微弱，但在寂静的林子里，足够让三尺外那根滚动的烟杆晃了晃。

    又一下。

    小指再勾，动作轻得几乎看不见。叶子滑出半寸，碰到了烟杆尾端。杆身滚了半圈，朝着他的手掌方向挪了三四寸。

    还不够。

    他喘了口气，鼻腔里全是铁锈味。左手松开布角，五指蜷缩，在泥里抠了半道弧线。指尖沾了点血，混着湿泥，在掌心画了个极小的符纹——不是完整符，是引阵的“启脉点”，靠触觉记忆刻出来的。

    然后，他用中指轻轻一弹。

    泥点飞出，落在烟杆末端。

    烟杆晃了晃，又滚了两寸。

    这次，杆头撞上了他的掌心。

    他立刻合拢五指，把烟杆攥进手里。

    墨玉杆身冰凉，可他握>> --