夜风把村道上的呼喊吹散了，又卷着灰土送回来。那些“抓黑手”的童声渐渐远去，但没彻底熄，像灶膛里将尽未尽的火苗，偶尔还噼啪一声。陈默站在屋外台阶上，手里捏着半截烧到头的树枝，灰烬落在脚边，他没动。

    天快亮了。

    他身后屋里，通讯员刚睡下，草铺上翻身时稻草发出脆响。桌上那摞证据清单还在，压着一块磨刀石，防止被穿堂风吹走。窗纸从暗灰转成浅白，山影的轮廓也一点点清晰起来，像有人用炭条在纸上慢慢描。

    可还没等太阳翻上山顶，东屯那边就来了人。

    不是一个人，是一群。最先到的是个老头，拄着拐杖，走得急，额头上全是汗，衣服后背湿了一大片。他一见陈默就嚷：“陈队长！出事了！”声音沙得像砂纸磨铁皮。

    陈默抬手止住他话头，指了指屋里睡着的人。老头立刻压低嗓门，但眼里发亮：“府邸外头……围满了人！全是从各村赶来的！举着木板、烧传单，还有人扛梯子去了！要讨说法！”

    陈默没应，只问：“谁带的头？”

    “老李头！西坡那个教私塾的！还有铁匠老张，带着一帮年轻人。妇女们也都出来了，娃们满街跑，喊得比谁都响。”老头喘了口气，“兵还在门口站着，端着枪，可没人敢开。”

    陈默点了点头，转身回屋，从墙角拎起自己的布包，往里塞了水壶和半块饼。他动作不快，但每一步都稳。系好扣，走出门，对老头说：“带路。”

    他们沿着田埂走，脚底踩碎露水。越往前，人越多。不是成队列走的，是三五成群从不同方向汇过来的。有挑担的，有推独轮车的，车上不装菜，装的是抄满字的纸板。一个孩子跑过，手里攥着根竹竿，竿顶绑着块白布，上面墨汁涂了四个大字——“还我血汗”。

    府邸前的空地已经站满了人。

    青砖高墙，朱漆大门紧闭，门环上挂着两盏昨夜点过的灯笼，油尽灯枯，歪着脑袋。门前原本有两个哨兵，枪架肩，腰板挺直，此刻却退到了台阶两侧，像两根被挤到墙角的木桩。

    台阶上，站着几个老人。

    最前面的是个穿旧长衫的老头，头发花白，手里举着一块木板，正面用浓墨写着“罪证四条”：一、克扣军粮款；二、私印谣言传单；三、挪用修路银；四、勾结伪署骗税。他一条条念，声音不大，但字字清楚。每念完一条，底下就有人应一声“对！”“没错！”“>> --