乳白色的光笼罩着浮岛。

    慕容清歌双手结印，十指纤长如玉，指尖流淌出的银光如丝如缕，织成一张细密的光网，将林晚舟完全包裹。光网贴着他的皮肤缓缓收缩，渗入青紫肿胀的小腿，那些溃烂的皮肉在银光中开始以肉眼可见的速度愈合、结痂、脱落，露出底下新生的、粉嫩的皮肉。

    但苏砚知道，真正的难关，现在才开始。

    “伸手。”慕容清歌的声音在光网中显得空灵而遥远。

    苏砚伸出右手。他的手掌粗糙，布满老茧和细小的伤口，与慕容清歌那光洁如玉的手形成鲜明对比。

    慕容清歌的左手轻轻搭在他的手腕上。触感微凉，像上好的丝绸拂过，又像深秋的晨露。苏砚下意识想缩手，但被她指尖传来的温和力量定住。

    “闭上眼，沉下心。”她低声说，“我会以你的魂魄为桥，渡他断裂的经脉。过程会很痛，痛到你可能觉得自己要碎了。但记住，无论多痛，桥不能断。”

    苏砚点头，闭上眼。

    下一刻，他“看”到了。

    不是用眼睛，是魂魄离体般的奇异视角。他看见自己坐在林晚舟身旁，闭着眼，眉头紧锁；看见慕容清歌盘膝坐在对面，双手结印，长发无风自动；看见浮岛、沼泽、晨光，都蒙上了一层朦胧的银白纱幕。

    然后，他“下沉”。

    像坠入深海，四周的光线迅速黯淡，声音远去，触感消失。取而代之的，是一种纯粹的意识延伸——他感觉自己的“存在”被拉长、拉细，变成一条线，一端连着自己，另一端探向林晚舟。

    触碰的瞬间，剧烈的痛楚如海啸般涌来。

    那不是肉体的痛，是魂魄被撕裂、被灼烧、被无数细针穿刺的痛。苏砚“听见”了林晚舟魂魄的哀鸣——那是这一年多来，所有不甘、愤怒、绝望的凝聚：一次次跌倒后爬起的倔强，一次次被嘲笑后的沉默，深夜里摸着废腿偷偷哭泣的脆弱，还有测灵碑前那一声“我愿意”里，压着多少尊严换来的妥协。

    这些情绪，这些记忆，这些痛，此刻顺着魂桥，汹涌地冲进苏砚的意识。

    “稳住。”慕容清歌的声音如定海神针，在意识海中响起，“他只是个十五岁的孩子，他的痛，你能忍。”

    苏砚咬紧牙关——虽然此刻他根本没有“牙关”这个概念，但他就是感觉自己在咬紧牙关。他想起爹咳血时捂嘴的手，想起娘咽气前枯槁的脸，想起自己在泥泞里捡馒头时，周围那些或讥讽或麻木的眼神。

    比起这些，林晚舟的痛，算什么？

    他敞开意识，任由那些情绪洪流冲刷。

    痛。

    很痛。

    但更痛的是，他在林晚舟的记忆碎片里，看到了熟悉的东西——

    一个破旧的小院，一个佝偻着背的老妇人，在昏暗的油灯下，一针一线地绣着帕子。绣的是兰花，很粗糙，但老妇人绣得很认真，浑浊的眼睛里，有一点点微弱的光。

    那是林晚舟的奶奶。

    画面一转，是寒冬腊月，老妇人背着发高烧的林晚舟，深一脚浅一脚地在雪地里走。她摔倒了，膝盖磕在冰上，渗出血，但她只是爬起来，把背上的孙子裹得更紧，继续往前走。

    “舟儿不怕，奶奶在……奶奶在……”

    声音苍老，颤抖，却有种砸不碎的坚韧。

    苏砚的心脏——如果此刻他还有心脏的话——狠狠抽了一下。

    他想起了自己的娘。

    那个同样在油灯下绣花、同样在病中握着他的手说“好好活”的女人。

    “原来……”他在意识海里喃喃，“我们都是没爹没娘的孩子。”

    这句话，不知怎么的，传到了林晚舟的意识深处。

    那些狂暴的情绪洪流，忽然顿了一顿。

    然后，苏砚“看见”了更多。

    不是林晚舟的记忆，而是……他自己的。

    是那些被他深深埋藏、不敢触碰的画面——
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