陈玄仰起头。

    目光掠过铁门、铁像，最终落在了门楣正中。

    那块没有鎏金、没有朱漆、只有青石本色的匾额上。

    “镇北王府”四个大字。

    铁画银钩。笔锋凌厉至极。

    陈玄的眼皮狠狠跳了一下。

    那字——不对。

    那绝非软毫写就的墨迹。

    不是翰林院的书法大家挥毫泼墨、在宣纸上龙飞凤舞后拓刻上去的。那种字，陈玄见过太多，精致，考究，透着文人的雅致，是案头玩意，是装饰。

    而眼前的这四个字那分明是提着战刀，灌注了毕生气力，在石板上一刀一刀硬劈出来的！

    横竖撇捺皆嵌入石面半寸有余。边缘锋锐如刃，不是镌刻的平滑，而是劈砍的崩裂，每一道笔画的边缘都参差不齐，像是经历了一场搏命的肉搏之后留下的伤口。笔画交接处甚至能看到刀刃劈入石头时崩出的细碎石粉的残迹，那些石粉被岁月和风雪夯进了缝隙里，黑白相间，像是无数个日日夜夜留下的沉默见证。

    那不是字。

    那是冲天的杀意与死战不退的硬骨头，被一代代萧家人的血与火，熔铸进了石头里。

    每一横，都像一柄挡在关前的长戈，宁折不弯。

    每一竖，都像一根钉入冻土的军旗杆，屹立不倒。

    那个“镇”字最后一笔的收尾处，刀锋劈得最深、力道最重，深到石面裂出了一条发丝般的暗纹，从笔画末端一直延伸到匾额边缘——仿佛写下这个字的人，在收刀的那一刻，把自己此生最后的、最决绝的一刀，也砍了进去。

    四个字。萧家几代人的命。

    陈玄就那么站在阶下，仰头端详这扇铁门、这面匾额。

    只觉泰山压顶。

    门后似有万马奔腾的嘶鸣冲撞耳膜。那股子渗进砖缝、历经北境风雪百年冲刷也洗不净的铁锈与血腥气，直往鼻腔里钻——那不是腥臭，那是一种陈旧而坚硬的味道，像老将手中用了一辈子的刀鞘，像战旗上干涸了几十年的褐色血迹，像这片冻土本身。
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