陈玄强迫自己把那股几欲癫狂的悲愤咽进肚子里，因为他知道，在这座忠烈堂里，他连替萧家喊冤的资格都没有。

    陈玄就那么僵直地站在那面令人窒息的灵位墙前，没有去数到底有多少块牌位。

    他不敢数。

    他只是仰起头，任凭眼眶里那股干涸的酸涩感再次化作尖锐的刺痛。

    他的目光顺着那面墙从左到右，从上到下，慢慢扫了一遍。只这一遍，他就感觉到有什么东西，沉甸甸的，死死压在胸口，压得他干瘪的肋骨隐隐作痛，连呼吸都带着滞涩的血腥气。

    直到此刻，他才艰难地将视线从那九块崭新的灵位上移开，看向了厅堂正中。

    那里，摆着一张八仙桌。

    八仙桌不大，木质也不名贵——是北境最常见的白桦木，只是常年被人擦拭，打磨得异常光滑，透着一股岁月沉淀的哑光。

    桌子后面的主位上，端坐着一个人。

    一个身穿黑色素服、头发梳理得一丝不苟的老妇人。

    她的满头银发被一根乌木簪子挽住。

    全身上下，只有这一根簪子。没有金饰，没有珠翠，连一朵守孝的白绒花都没有。

    那根乌木簪子磨得发亮，簪尾的木纹都已经被手心的油脂浸润成了深黑色。它太朴素了，朴素到不像一个威震天下的大夏镇北王妃该用的物件。但她就戴着它，戴了不知多少年，戴得理直气壮。

    她看起来年近七旬。面容清瘦，颧骨高耸，皮肤干燥得像北境冬天里龟裂的冻土。

    每一道皱纹都刻得极深，不像是岁月自然留下的痕迹，倒像是她自己用刀子，一刀一刀刻进去的，透着一股宁折不弯的狠劲。

    最让人无法忽视的，是她的姿态。

    她的腰背挺得笔直。

    直到陈玄走近了，他才真切地感受到——那绝不是寻常老人为了体面而强撑出来的挺直。那是一种真正从骨头缝里长出来的、如同军中长枪一般的刚硬。

    哪怕岁月>> --