p;  守军两千人，被围得水泄不通。

    外面援兵断了，信鸽被射了，烽火台的狼烟被暴雪压得连天际都飘不过去。

    所有人都觉得完了。

    城破是早晚的事。屠城是必然的事。区别只在于——是今天晚上死，还是明天早上死。

    赵铁山记得清清楚楚。

    他满身是血地站在城头上。

    右臂被蛮子的弯刀豁开了一道半尺长的口子。

    左手攥着一把卷了刃的长刀，刀柄上的牛皮缠带被冻得硬邦邦的，和他的手掌冻在了一起，分不开了。

    风大得像要把人从城头上刮下去。

    他的嘴唇紫得发黑，连颤抖的力气都快没了。

    身边的兄弟们一个接一个地倒下去。有人靠着城垛子，眼睛还睁着，手里还攥着刀——可人已经没有呼吸了。是冻死的还是失血死的，没人分得清。

    他那个时候想的是什么来着？

    他想的是——“完了。这回真完了。”

    然后他听到了马蹄声。

    准确地说，他先感觉到的不是声音，而是脚底的震动。

    城头的青砖在抖。那种抖法很奇怪，不是蛮子攻城时那种闷沉沉的整齐颤动——是一种细碎的、疯狂的、从远方高速逼近的密集震颤。

    像是有人把一百面鼓同时绑在了一群疯马的蹄子上，拼了命地往这边敲过来。

    他扶着城垛子，眯着被冻得几乎睁不开的眼睛，往地平线上看去。

    雪雾太大了，一开始什么都看不清——只有一片白茫茫的、让人绝望的死寂。

    然后，雪雾裂了一条缝。

    从那条缝里，冲出来一面旗。

    萧字旗。

    赵铁山至死都记得那面旗在风雪中展开的样子。

    旗面被朔风灌得“啪啪”作响，旗穗子上挂着冰碴子，在惨白的天光下闪着碎光——但那个“萧”字，在一片死白的天地间，亮得刺眼。

    是老王爷。

    老王爷带着八百轻骑，像一群从地狱里跑出来的疯子，从侧翼杀进了蛮子的阵型里。

&nbs>> --