雨是半夜下起来的。

    起初只是零星的雨点，砸在杂役院漏风的窗纸上，发出沉闷的噗噗声。很快，雨势转急，风声裹挟着水汽从门缝、窗隙里钻进来，带着深秋特有的寒意。

    林尘蜷缩在通铺最角落的位置。

    身下的稻草潮湿发霉，混杂着汗臭和说不清的酸腐气味。同屋的杂役们早已睡死，鼾声此起彼伏，偶尔夹杂着几句含糊的梦呓。没有人会在意角落里那个“废人”是死是活。

    高烧像一把钝刀，在他骨头缝里来回磨。

    白天劈柴时留下的伤口已经化脓，左肩被铁钩穿透的旧伤更是传来阵阵钻心的刺痛——那是玄骨真人亲手施法剥离仙骨时留下的痕迹，伤口表面愈合了，内里的经脉却像被烧过的枯藤，一碰就碎。

    他咬紧牙关，牙齿在黑暗中咯咯作响。

    冷汗浸透了单薄的里衣，又很快被体温蒸干，留下一层黏腻的盐渍。喉咙干得冒火，每一次吞咽都像吞下碎玻璃。他想喝水，但水缸在屋子另一头，走过去需要穿过整排通铺。

    更重要的是，他没有力气了。

    三天前赵管事克扣了他的饭食，理由是“劈的柴不够数”。昨天老瘸子扔给他的半块干粮，他分了两顿才吃完。饥饿像一只无形的手，攥紧了他的胃，也抽空了他最后一点支撑下去的意志。

    “就这样死了……也好。”

    这个念头不知第几次浮现在脑海。

    死在这张发霉的通铺上，和那些在睡梦中翻身压死的臭虫没什么区别。没有人会为他流泪，甚至没有人会多看一眼。太玄门每天死去的杂役太多了，多一个少一个，就像山路上多一块或少一块石子。

    可是……

    不甘心。

    凭什么？

    凭什么他十六岁筑基，被誉为百年天才，却要在最灿烂的年华被最信任的人背叛？凭什么玄骨真人可以轻描淡写地挖走他的仙骨，像摘下一颗熟透的果子？凭什么苏清月可以踩着他的骨头，登上那万人仰望的真传之位？

    凭什么？！

    恨意像毒藤一样缠绕心脏，越收越紧，几乎要将他勒碎。

    可恨意再浓，也烧不退高烧，填不饱肚子，治不好这一身破碎的经脉。现实像一盆冰水，浇灭所有不切实际的幻想——他现在就是个废人，连站起来走到水缸边的力气都没有的废人。

    雨越下越大。

    雷声在远山滚动，惨白的电光偶尔划过窗纸，照亮一屋子横七竖八的睡相。林尘在那一闪而逝的光亮中，看见自己枯瘦如柴的手。

    这双手曾经握过剑，掐过法诀，引动过天地灵气。

    现在，它只能用来劈柴。

    “呵……”

    一声极轻的、近乎自嘲的笑从喉咙里挤出来。林尘闭上眼，任由黑暗吞噬意识。也许睡过去，就再也不用醒来了。

    但就在意识即将沉入深渊的刹那，一个声音在心底响起。

    很轻，很冷，像深井里泛起的涟漪。

    “想死？”

    “那就死得干净点。”

    “别脏了别人的地方。”

    是白天老瘸子骂他的话。那老头当时醉醺醺地靠在门框上，浑浊的眼睛扫过他，像看一条瘸了腿的野狗。

    “后山乱葬岗，多你一个不多。”

    “爬过去，烂在那里，也算给这山添点养分。”

    ……

    林尘猛地睁开眼。

    眼底有血丝，也有某种濒临崩溃的疯狂。

    对。

    要死，也别死在这里。

    死在这张通铺上，明天一早就会被其他杂役像拖死狗一样拖出去，随便挖个浅坑埋了，连块墓碑都不会有。

    他要死在乱葬岗。

    死在那个堆满了无名尸骨、连野狗都不愿靠近的地方。

    至少……至少那里安静。

    至少那里没有人会用看垃圾的眼神看他。

    这个念头一旦生根，就像野草一样疯长。林尘用尽全身力气，一点点从通铺上挪下来。双腿软得像面条，刚落地就险些跪倒。他扶住冰冷的土墙，指甲抠进墙缝，留下几道带血的痕迹。

    一步。

    两步。

    每一步都像踩在刀尖上。

    高烧让视线模糊，耳朵里嗡嗡作响，整个世界都在旋转。但他咬着牙，凭着最后一点执念，挪到了门边。

    门闩很重。

    他试了三次，才用颤抖的手拉开。

    狂风裹挟着雨水扑面而>> --