的父母。

    门外面，是十八岁的他，和他怀里十三岁的妹妹。

    江晴那天一直在哭，眼泪糊满了脸，抱着他的腰不肯松手。

    江屿没有哭。

    他只是把妹妹的头按在自己胸口，捂住她的耳朵，不让抢救室里传出的仪器声和医生急促的指令声吓到她。

    后来门开了。

    医生摘下口罩，什么都没说，只是摇了摇头。

    江屿没有问。

    他只是低头，对江晴说：

    “我们回家。”

    那天晚上，江晴哭着睡着了。

    江屿一夜没睡。

    他坐在冰冷的地板上，面前摊着父母的死亡证明和医院的催款单，一夜没动。

    从那以后，他就再没怕过什么。

    因为他没有资格怕。

    他必须撑住。

    他还有妹妹要养。

    可现在。

    江屿站在同样的走廊里，盯着同样的抢救室门，后背抵着冰凉的墙壁。

    他好像又回到了那一天。

    他害怕。

    从来没有这么害怕过。

    江屿的手指在身侧蜷紧。

    掌心的伤口被挤压，血又开始往外渗。

    但他感觉不到疼。

    他只是看着那扇门。

    门上的指示灯亮着红色，刺眼得像警灯。

    时间一分一秒过去。

    江屿不知道自己站了多久。

    走廊里的人来来去去——推着仪器的护士，拎着病历本的医生，神情麻木或焦虑的病人家属。

    江屿像一尊雕塑，站在原地，一动不动。

    直到他忽然意识到一件事。

    他现在不是在等父母。

    他是在等厉枭。

    这次不一样！

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