“自刎谢罪！朕要你死！你不能不死！！”

    这话说出来，连风都愣了一拍。

    城墙上几百号人，文的武的，站着的跪着的，没一个敢吭声。

    大伙儿的眼珠子在朱元璋和朱枫之间来回打转，跟看戏似的，但谁都明白——这戏要是唱砸了，台下看戏的一个都跑不掉。

    朱枫没动。

    他就那么站着，龙袍罩在残破的铠甲外面，甲片的碎角从明黄的衣料底下支楞出来，尖锐又扎眼。

    一半是战场上杀出来的泥与血，一半是天子的正色。

    两样东西搁在一个人身上，说不出的违和，又说不出的合适。

    他看着朱元璋，没有恼，也没有笑。

    安静得不像刚灭了两百多条人命的人。

    朱元璋等着。

    等他跪下，等他认命，等他像从前那样叫一声“父皇恕罪”。

    但朱枫只是歪了歪头，像是听见了一句不太好笑的笑话。

    “自刎？”

    他重复了一遍这两个字。

    “行，您把剑给我。”

    朱元璋一愣。

    “哦，忘了。”

    朱枫低头看了一眼地上那截断剑，语气淡得像在说今天天气不错，“您的剑，碎了。”

    朱元璋的脸涨成了猪肝色。

    那柄天外陨铁铸就的佩剑，半截还躺在城砖上，另外半截不知道飞到哪去了。

    这才过去多久？

    刀枪断了可以重铸，人丢了的脸——铸不回来。

    “你——”朱元璋的手指哆嗦着，指了半天，愣是没指出下文来。

    这时候，一个声音，从人群的后面传了过来。

    不是很响，但城头上实在太静了，连蚂蚁爬过的声音都听得见，所以这声音格外清楚。

    “扑通。”

    有人跪了。
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