陈律抬起头。雾里站着一个人。

    短发，戴眼镜，白大褂。

    她的五官清清楚楚，嘴角微微往上牵了牵，分不清是笑还是别的什么。

    “林秀兰？”

    她没有应声。

    只是看着他，看了很久，然后抬起手，指向另一个方向。

    “他在那边。”

    那声音很轻，像干透的树叶被踩碎。

    “你走错了。”

    陈律顺着她的手指看过去。

    雾裂开一条缝，尽头有一点光，远远的，像针尖。

    “你是谁？”

    “你是林秀兰吗？”

    她没有回答。

    她的轮廓开始模糊，像墨滴进水里。消散前，她留下最后一句话：

    “他在最下面，他在等你们，快去。”

    然后她没了。

    陈律站在原地，盯着她消失的方向。

    法典在腰间猛地一烫。

    他翻开，书页上浮出红色的字：

    “她在下面。她在等你。”

    他把法典合上，朝那点光走去。

    光越来越近。不是一盏，是很多盏。

    他看见了房子，看见了街道，看见了石板路。灵山镇。

    不是废墟，是完整的。

    和十年前一模一样。

    街上有人。

    不是活人，是影子。

    灰白色，半透明，从街这头穿到街那头，穿过墙壁，穿过彼此，不发出一点声响。

    陈律往前走。

    那些影子从他身边滑过，高矮胖瘦，脸都是模糊的，像被水泡过的相纸。

    他走到镇子中央的小广场。

    石碑还在，碑上的字变了：“他在下面。他在等你。”

    陈律盯着那行字，耳边忽然响起一个声音。很轻，很远，像从水底浮上来的气泡。

    “小律。”

    他猛地转过身。

    没有人。

    只有风，从北坡那边吹过来，带着一股甜腻的气味。

    “谁？”

    他喊了一声。

    没有回应。

    法典在腰间又烫了一下。

    他翻开，书页上的字是红的：

    “她在下面。她在等你。”

    不是“他”。

    是“她”。

    林秀兰还在下面。

    陈律合上书，往北坡走。

    走了几步，停下来，回头看了一眼。没有人。

    但他总觉得有什么东西在看他。

    不是从某一个方向，是从四面八方。他想起那个模糊的女人，想起林秀兰的残影，想起那个喊“小律”的声音。

    他摇了摇头，继续走。

    北坡的碎石堆还在。

    那扇木门不见了，只剩一个洞口，黑漆漆的，边缘光滑，像被什么东西反复打磨过。

    陈律站在洞口，往里看。

    什么也看不见。

    风从洞里涌上来，腥甜腥甜的，黏在喉咙口，咽不下去也咳不出来。

    法典在腰间烫了一下。

    他翻开：

    “她在下面，她在等你，下去。”

    陈律跨进洞里。

    进洞的瞬间，脚下的地面消失了。

    他开始下坠。

    不是掉进水里那种坠，是掉进虚空里的那种。

    没有方向，没有声音，没有光。

    法典的光只能照亮他自己，四周全是黑的。

    他不知道坠了多久，也许一分钟，也许一个小时。

    法典在腰间一下一下地烫，像心跳。

    他伸手想抓住什么，但什么也抓不住。

    他落地了。

    不是摔下去的，是像被人轻轻放下来的。脚踩在地面上，软的，黏的。

    他蹲下来摸了摸——凉的，滑的，有纹理。

    又是皮肤。

    但颜色变了。

    之前的皮肤是灰白的，后来是暗红的，这次是黑的。

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