江南烟雨葬花魂

    江南的雨，从来不肯痛快地下。它落在杭州钱塘门内那条窄窄的石板巷里，便碎成了一片一片的绿。那绿不是竹的绿，是苔的绿——被岁月封存在墙角的、被雨水一泡又幽幽地渗出来的、像她当年在晚宜楼前种下的那架秋千，绳索已经断了，木板已经朽了，可它还在那里，在墙根下，在荒草中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见它在风里吱呀吱呀地响。

    我是在一个雨天的午后走进这条巷子的。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙根下长满了青苔，青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯，踩上去要格外小心。墙头探出几枝木香藤，藤蔓密密匝匝地缠在一起，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。我沿着巷子慢慢地走，伞面上的雨声沙沙的，像有人在很远很远的地方，翻着一本很旧很旧的书。

    我是来找一个人的。她叫毛安芳，字某，号晚宜楼主人。她是清初杭州的女诗人，“蕉园七子”之一。她生于钱塘的书香门第，嫁于同邑的徐某，寡于中年，老于晚宜楼。她的诗集叫《晚宜楼集》，她的词散落在《蕉园七子集》的夹缝里，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这墙上的青苔——不争不抢，不声不响，可它在那里，在那些被人遗忘的角落里，一寸一寸地长，长了一百年，又一百年，长得比那些轰轰烈烈的花，更久，更远，更深。

    我沿着巷子一直走，走到巷子的尽头，看见一座小楼。楼不高，只有两层，白墙黑瓦，飞檐翘角。门楣上挂着一块匾额，匾上的字已经被风雨磨蚀得只剩下几道淡淡的刻痕，可我还是一眼就认出了那三个字——晚宜楼。我站在楼下，仰头望着那块匾，雨水顺着我的脸颊流下来，滴在衣领里，凉凉的。我忽然想，三百年前，是不是也有一个人，在这样的雨天里，站在这里，仰头望着这块匾，心里想着那些再也回不去的日子？

    我推开虚掩的门，走了进去。楼里空荡荡的，家具早已搬空了，只剩下靠墙的一张书桌，桌上落满了灰尘。墙角放着一架秋千，绳索已经断了，木板已经朽了，歪歪地靠在墙上，像一个断了腿的老人，在角落里静静地坐着，一言不发。我走到窗前，推开窗。窗外的院子里，种着一株老桂树。树干很粗，要两个人才能合抱；树皮皴裂，裂成一块一块的，像龟甲，像她诗稿上那些被虫蛀过的孔洞。桂花已经开过了，枝头挂着几片蔫蔫的花瓣，被雨水泡得发白，像褪了色的旧信笺。

    我站在窗前，看着那些花，看了很久。雨丝从窗外飘进来，飘到我的脸上，凉凉的，痒痒的，像有人在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地拂过我的脸颊。我忽然想起她写的那首《秋千》：

    “晚宜楼外雨如丝，秋千架下立多时。当年曾共春风约，今日春风知不知。”

    晚宜楼外雨如丝——她站在晚宜楼外，雨丝细细密密的，像她心里的愁，理不清，剪不断。秋千架下立多时——她站在秋千架下，站了很久。当年曾共春风约——当年她和那个人，在春风里约好了，要一起荡秋千，一起看>> --