江南烟雨葬花魂

    江南的雨，从来不肯痛快地下。可它落在江西信丰的个山上，便碎成了一片一片的铁。那铁不是锈铁，是剑铁——被崇祯十七年的烽火淬过的、被南明流亡的烟尘磨过的、在个山草堂的墙角里挂了四十年还没有锈尽的铁，像她当年在灯下写的那一首《个山遗稿》，墨迹未干，剑就出鞘了，出鞘了，就没有再收回去。

    我是在一个雨天的午后走到信丰个山脚下的。山不高，却有一种说不出的峭拔，像一位被削去了头颅的将军，盘腿坐在赣南的红土地上，一坐就是几百年。山道两旁长满了茅草，草比人还高，草尖上挂着水珠，亮晶晶的，像一颗一颗的泪。雨丝从茅草的缝隙里漏下来，落在我的肩上，落在我的袖口上，洇开一小片一小片的水渍，像泪，又不像是泪。我撑着伞，沿着石阶一步一步地往上走。石阶是青石的，被雨水冲刷了无数遍，光滑得像一面一面铜镜，映着天，映着云，映着那些从茅草间漏下来的、碎成粉末的光。

    我是来找一个人的。她叫刘淑，字个臣，号个山。她是明末清初的女诗人、女抗清志士。她生于江西信丰，是刘文炳的女儿，刘子参的妹妹。她嫁于同邑诸生某，寡于中年。明亡后，她散尽家财，组织义军，抗击清军。兵败后，她隐于个山草堂，以诗酒自娱，以遗民终老。她的诗集叫《个山遗稿》，她的词散落在明末的选本中，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像她腰间那柄从未锈尽的剑——出鞘时锋芒毕露，入鞘时寒气逼人。她不怕死，怕的是死得不值；她不怕败，怕的是败得没有骨气。她败了，可她有骨气。她的骨气，比她的剑更硬，比她的命更长。

    她出生的时候，信丰下着雨。那是万历末年，明朝已经奄奄一息。朝堂上党争不断，辽东的边患一天比一天急，西北的流寇一天比一天多。可她不知道。她什么都不知道。她只是信丰城里一座老宅里的女娃子，在母亲的怀里，被乳母抱着，在回廊里走来走去，走到东，走到西，走到雨停了，天晴了，又下雨了。

    刘家是信丰的书香门第。她的父亲刘文炳，字某，号某，是万历年间的进士，官至某部郎中。他对女儿的教育极为重视，刘淑是家中长女，自小便跟着父亲读书认字。她三岁识字，五岁能诗，七岁能文，九岁能剑。她的剑，练得最早，也练得最好，好到父亲常常拿着她的剑，对来访的客人说：“你们看，这是我家个臣练的剑。她才十岁。”客人们看了，啧啧称奇。有人说：“此女将来，必成大器。”有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”刘父听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的剑，能不能像那些古人的剑一样，留下来。他教她练剑，练《越女剑》，练《公孙大娘剑器》，练那些她看见的、想到的、梦见的。他告诉她：“剑不在多，在真。真的剑，不用练太多，一剑就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她练的剑，太多了。多到她自己都数不清。那些剑，藏在她的个山草堂里，藏>> --