1916年6月9日，正午。

    西北的黄土塬上，风是烫的，裹着砂砾往人领口、鼻孔里钻，那种土腥味混着死人的臭气，一旦吸进肺里，就算喝二斤烧刀子也冲不下去。

    李枭趴在干裂的土沟沿上，舌头抵着上颚，试图从干瘪的口腔里压榨出一点唾沫。他手里那杆老套筒烫得像刚从炉子里夹出来的火炭，枪托上的木漆早磨秃了，露出的木纹里沁满了黑红的油汗。

    “排长，来了。”

    身边的陈麻子声音压得极低。

    李枭没回头，只是眯起那双细长的眼睛，透过这层蒸腾的热浪死死盯着沟底的那条官道。

    远处，一队骡马车正卷着黄尘艰难地蠕动过来。车辙压得很深，那是装了硬货的标志。押车的兵不多，十几号人，但看那身灰布军装和头上没剪利索的辫子，是北洋军陆建章的残部。

    “一共两辆大车，十二个步枪兵，领头的骑马，腰里鼓囊囊的。”李枭像是在自言自语，又像是在给这帮饿狼下命令，他的声音不带一丝火气，“记住了，那一箱子袁大头我不管，谁抢到是谁的。但那个领头的——他是我的。”

    “排长，为了把枪，至于么？”陈麻子舔了舔干裂的嘴唇，眼珠子却死死盯着那几匹骡子。

    “你懂个屁。”

    李枭啐了一口唾沫，“这世道，命是草芥，枪才是爹。有了那玩意儿，咱们才能从这吃人的西北活出个人样来。”

    这年头，陕西乱成了一锅粥。前几天刚传来的消息，北京那位想当皇帝的袁世凯硬生生把自己作死了。这一死不要紧，原本压在陕西人头顶上的屠夫陆建章也慌了神，听说正在把家底往东边运。

    李枭等的就是这只落单的肥羊。

    他慢慢拉动枪栓，这杆老套筒膛线都快磨平了，想在一百米外打中移动的目标，靠的不是瞄准，是命。

    “打！”

    李枭的吼声和枪声几乎同时炸响。

    砰！

    那一瞬间，巨大的后坐力撞得李枭肩膀发麻。

    远处马背上的那个北洋军官猛地一歪，但他反应极快，身子顺势滑到马肚子底下，反手就是一枪。

    啪！

    子弹打在李枭面前的土埂上，溅起一蓬黄土，迷了他的眼。

    “操！是硬茬子！”李枭不退反进，一把抹掉眼皮上的土，整个人像头饿狼一样从沟沿上弹了出去，“弟兄们，抄家伙，不想饿死的跟老子冲！”

    这一嗓子吼出了压抑了半个月的戾气。

    身后的土沟里，二十几个衣衫褴褛、像叫花子多过像兵的汉子嗷嗷叫着冲了下去。他们手里有的拿着老旧的鸟铳，有的提着掉渣的大刀片子，甚至还有两个拿着削尖的木棍。

    这就是李枭的“排”，实际上就是一群流民、逃兵和土匪拼凑起来的杂牌军。

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