回到教室。

    崔老重新架上眼镜后，像是刻意把《乡村教师》那四个字从课堂上抹掉了。

    他一个字都没再提。

    可越是不提，那篇东西越像一块压在讲台上的铁，沉得所有人都绕不开。

    他把所有外露的情绪都压了回去，

    连同那包压扁的烟，一起塞进洗得发白的夹克口袋里。

    接下来的近三个小时，是漫长的、逐一拆解的点评。

    脑机面板上的绿色光标一次又一次苏醒，一次又一次走完全程。

    唐荷是第三个被点到的。

    她的作品叫《量子花园》，设定在一座能够同时存在于多个平行宇宙的植物园中。

    每一朵花都是一个坍缩前的量子态，观测者的意识决定了花朵的颜色与形态。

    崔老的绿色光标在前三段走得很快。

    绿色光标在前三段扫得很快。

    唐荷的指尖微微一松。

    至少在概念和技术层面，崔老没有被绊住。

    硬科幻的骨架搭得扎实，量子纠缠、波函数坍缩、观测者效应，每一个概念都嵌得严丝合缝。

    但光标从第四段开始出现了明显的跳跃。

    一行，跳过。两行，跳过。

    崔老摘下眼镜，看了唐荷一眼。

    “设定很硬。”

    唐荷站在座位旁，脊背挺直，等着后半句。

    “但你的花园飘在半空。”

    崔老的手指在讲台上轻轻一点。

    “量子态的花再漂亮，如果没有一双真实的手去摘它，读者闻不到味道。”

    他转身在黑板上写了两个字：重力。

    “你的科幻缺一样东西。”

    “重力。”

    “现实的重力。”

    唐荷的嘴唇动了一下，最终没有辩解。

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