十一月的南京，终于冷了下来。不是匹兹堡那种干冷，是湿冷，冷到骨头缝里。早上起来，窗玻璃上结了一层薄薄的霜花，汪昭用手指在上面画了个圈，透过那个圈看出去，巷子里的梧桐树光秃秃的，枝丫伸向灰蒙蒙的天。她缩回被窝里，不想动。汤婆子已经凉了，昨晚灌的热水，撑不到天亮。

    磨蹭了半天，还是起来了。她想去裁缝铺做几件冬装。商店里的呢子大衣翻来覆去就那几个款式，她看不上。在扬州的时候，母亲总带她去裁缝店做衣裳，量体裁衣，穿着才合身。

    她沿着成贤街走，拐进一条巷子。裁缝铺不大，门脸旧旧的，橱窗里挂着几件成衣，落了一层薄灰。一个老师傅坐在案板前，戴着老花镜，正在裁布。听到门响，抬起头看了她一眼。

    “做衣裳？”

    “嗯。冬装。”

    老师傅放下剪刀，站起来，从架子上拿下几卷料子，铺在案板上。黑色的、藏青色的、深灰色的。汪昭摸了摸，厚实，挺括，是呢子的。

    “有没有别的颜色？”

    老师傅又从架子上拿下一卷深蓝色的。“这个呢？”

    汪昭摸了摸。软，厚，但不是呢子，是棉的。“这个做棉袄，”她说，“在屋里穿。呢子的做大衣，出门穿。”

    老师傅点了点头，拿起皮尺，给她量尺寸。肩宽，臂长，腰围，衣长。皮尺拉得很紧，勒得她有点喘不过气。老师傅量完，在本子上记了一串数字，又把料子重新叠好，码在案板上。

    “样子呢？有图样没有？”

    汪昭想了想，拿起桌上的铅笔，在纸上画了几笔。她画了一件h版型的大衣，线条利落，直上直下，不显腰身。“这个，配一条厚呢西装裤，简洁利落，在办公室穿方便。”

    老师傅看了看，点了点头。“这种倒是没几个人做，样子挺时兴。”

    汪昭又画了一件。领口开得大一点，腰间收了一粒扣子，下摆像a字一样打开。

    老师傅接过图纸，看了两眼，又看了汪昭一眼。“姑娘，你学过裁剪？”

    “没有。就是自己想的。”

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