赵铁山的额头死死抵在冰冷的青砖上。

    鲜血顺着他那张满是刀条般沟壑的老脸往下淌，一滴、一滴，砸在地上，在昏黄的烛光下绽开一朵朵触目惊心的暗红色血花。

    偌大的中军主帐内，死寂得令人窒息。

    只有这位老将那粗重、嘶哑的喘息声，像个漏了风、快要散架的破铁风箱，在冷硬的空气里来回凄厉地拉扯。

    萧尘没有动。他只是静静地站在沙盘后面，一袭白衣外罩着的玄色大氅垂落在地，连一片衣角都没有因为这惨烈的“血谏”而泛起半点褶皱。

    他的脸上只有平静。

    “少帅……”

    东大营统领李虎实在看不下去了。他干瘪的喉结极其艰难地滚了一滚，嘴唇翕动着，顶着那股几乎要将人压垮的威压往前迈出半步。

    他想替这位老将求个情——哪怕只是让少帅别再这么冷冰冰地站着，哪怕只是一句敷衍的“赵老将军先起来说话”。

    “退下。”

    萧尘眼皮都没抬，冷冷吐出两个字。

    声音不高，甚至可以说极轻。但这两个字落地的那一瞬，帐内本就凝滞的空气仿佛又凉了三分。

    李虎浑身猛地一僵。

    他迈出去的右脚悬在半空中，不敢再多说半个字，硬生生地将那只脚收了回去，退回原位，深深地低下了头。

    帐内，再无人敢发出一丝声响。

    萧尘沉默了片刻。

    袖袍下那双攥了许久的拳头，在无人看见的阴影里，指节极其缓慢地松开了。

    不是释然。

    是某种更冷、更硬的东西，取代了拳心里残存的最后一丝温度。

    他迈开步子，绕过沙盘。

    军靴踩在青砖上的声音不轻不重，一下、一下，像踩在所有人的心尖上。他一步一步走到赵铁山面前。

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